BALAUSTRADA. Suelo escribir en los márgenes, ocupando los extremos circundantes a un centro que jamás fue posesión de nadie. Como un anarquista con traje y corbata y un sombrero de viejo tirado sin finura en el diván. A veces siento ternura… otras nostalgias en este escalón de roces de aires con premuras y olores de vecindad entre jazmines y balcones, con tiestos y tierras sin sembrar, o risas que se agitan en tardes sin nubes ni donde alardear de mustias miradas. Llegaste tú a observar obscenidad de minutos que no vuelven y se acaban en la esquina donde venden con manos desligadas tiempo y estatua demacrada de barrio con jardines secos. A veces dejo el abrigo entre las sombras… y me despido de sitio, paraje y ambigüedad. Y dibujo trifulca, albor y algazara en una epístola sin remite pero con un destino innombrable… y un sello con una silueta ciega… Este romance nunca fue de dos… y la puerta siempre estuvo cerrada,