Nostalgia de Duendes

Bucólico Vergel (1ª parte)   Las alfagras irrigan, plenas De cristalina agua, el verdín de las albarradas De lascas de micácea pizarra; De adobe y recia madera son los caseríos Que se desparraman cual rociada lluvia En los promontorios circundantes Del indómito valle De cipreses y laureles.   Desde el Alto del Abad Otea, acechador de vista inalcanzable, El azor de virtuoso vuelo, con su plumaje De larga envergadura, Sus regias posesiones.   Un claroscuro de andariegas nubes Ensombrece a la delicada mañana.   Las tunas que reverdecen, cetrinas, Junto a los huertos de naranjos y olivos Incordian con sus afiladas espinas Verjas y alambres oxidados.   Los lirios del camino de la Vereda de los Patos, Rescatados en su blancura, Adormecen en sus pétalos Las lágrimas de la madrugada.   El viento helado y húmedo De la recién parida primavera Barre con su silbo los díscolos prados, Cer

Hierros retorcidos… sangre.                 Agrisadas nubes de polvo Y cemento (ruin y desmemoriado). Tabiques desmantelados por las llamas Candentes de los tétricos infiernos.   Vuelan desde aires contaminados Desdichas y lamentos de Llanuras bélicas y derrotados mares.   Sangre… y vendas inservibles En heridas sin coser. Irreparable dolor de huérfana vergüenza.   Amasijo de incertidumbre en las calles Abortadas de vida, de rostros Desolados en la suciedad de la incongruencia. Incrédulos semblantes ante la desfachatez De ser nadie.                                 Sangre… Agujereada a balazos en la inmundicia De escarmientos de bastardas naciones Apoltronadas en la servil tarea De adorar al malicioso metal.                   Depravados, iracundos… Y pérfida devastación sin argumentos. Vomitando los odios disfrazados bajo Su piel de ladina serpiente. Un disparo de roca hueca, atormentado, R

Eres una… Única en cavilaciones de proscritos otoños. Sin claustros ni armazones. Una… no más. De fieles verdades.   Y, si con pensarte soy ciego eterno de sueños, No me secan las largas horas Las fechorías noctívagas de mudo cazador De tus raíces.   Que con pensarte no hay recuerdo, Ni malnacida vacilación, Ni cobarde sospecha.   Para mí eres una… Una en la dicha de un velado noviembre Repleto de blancura de páginas Y libretos con prosa sosegada. Una en la caída de los días Esperanzados de noche.   Una en la uniformidad de ser única… Sin maquillajes obtusos.   Y no pretendo remendar desechos, Ni piedras de puntiaguda dureza Que perturban con sus coces de bestias inmundas Los desnudos surcos.   Una… En la solícita mención De ser tú. Ped.

Estirpe de tétricos aullidos Con aristas en sus voces lóbregas De martillos sin eco Ronda, con su sigilo de peludas pezuñas De barros tersos, Los vacuos linderos que amojonan Las   moradas pedregosas de inermes Cautivos de vida.   Silencio de segundos…   Apresada brisa en vastos torreones Silba, descarnada, sinfonías de angustias Y acicala con su tempestuosa valentía Rizos de ramas ennegrecidas.   Sonrisa de luna esquiva…   Nocturnidad de fauces y garras. Ped.